Mon homme idéal

Je sais que je vais en peiner beaucoup, parmi vous, chers lecteurs. Eh oui, forcément, vous espériez, c’est normal. Dans vos rêves les plus fous, vous étiez mes héros. Ceux que je regardais avec les yeux de Chimène. Le soir, avant de dormir, comme on fait sa prière, vous imaginiez un joli film romantique. Un truc à la David Hamilton avec des dentelles et des balançoires. Vous établissiez des menus dignes des chefs toqués de la télé pour m’impressionner dans la lumière des bougies. Vous appreniez à chanter, à danser, à jouer de la mandoline pour me séduire par des sérénades nocturnes sous le balcon de ma chambre. Hélas, mes chéris, hélas pour vous! Je l’ai rencontré. Lui. L’homme idéal et… Voilà quoi, comme disent nos adolescents d’aujourd’hui quand l’évidence leur serre la gorge si fort qu’ils ne peuvent plus parler.

Alors oui, je vous l’accorde, il est un peu bossu. Sa voix stridente peut agacer les oreilles. Il est difforme et retors. Avec un peu de chance, on pourrait le croire tout droit sorti d’une légende bretonne, vous savez celles qui mettent en scène les korrigans farceurs qui, la nuit, hantent la lande pour jouer de vilains tours aux violoneux perdus. Son œil est petit mais perçant. Il est partout et nulle part. Un peu fou du roi, un peu bouffon aussi si les circonstances l’exigent. A l’œil nu, il est de ces êtres que l’on plaint plus qu’on ne les envie…

Et pourtant, si on y regarde de plus près…

Un mot. Un seul et le voilà qui se redresse. Fort, brave, beau et fier. Il dégaine son épée et ne fait qu’une bouchée des pleutres et des conspirateurs. Il a cette botte secrète que lui a transmise Nevers et qui, par un coup foudroyant entre les deux yeux, réduit à néant tous ses adversaires. Certains ont des Audi. Lui a l’honneur et la noblesse d’âme. D’autres ont des Rolex et croient que c’est le signe indubitable qu’ils ont réussi dans la vie. Lui aurait pu s’appeler Rodrigue car il a du cœur… Que demander de plus?

Alors oui, j’ai trouvé mon idéal masculin. Il s’appelle Henri. Je rêve de lui toutes les nuits. Il vient sur son cheval et m’emporte dans un tourbillon. Ses yeux ont la couleur d’un roman de Marc Lévy, la seule différence, c’est que lui a aussi de l’esprit. Il a ce corps bien fait, surmonté d’une tête parfaite. Il a à peu près toutes les qualités, même celles que les scientifiques n’ont pas encore découvertes. Il flamboie. Il pétille. Il brûle et consume. Il désaltère comme l’onde fraîche. Il allume mieux qu’un übersexuel mannequin chez Gaultier. Il est plus charmant que le prince de Shrek. Il est plus doux qu’un plaid en moumoute. Et s’il n’a pas de super-pouvoirs, c’est juste parce qu’il est humain, trop humain.

Je l’aime d’amour vrai. Et toutes les nuits je rêve qu’il accomplisse enfin son serment.

« Si tu ne viens pas à Lagardère, Lagardère viendra à toi… « 

Oh oui. Viens, mon Riton! Toi et moi, c’est écrit, on va faire des étincelles…

Ceci était mon billet – très personnel – sur le roman de Paul Féval, Le Bossu, qu’on croit tous connaître parce qu’on a vu l’une ou l’autres des adaptations cinématographiques. Mais ce ne sont là que des ersatz. L’œuvre mérite d’être découverte. Pour sa langue, son humour, ses personnages (ah, Cocardasse Junior et Passepoil! Incontournables!) et son côté page-turner avant l’heure…